Блог

Утро шаманов

Существование наше здешнее простое до звонкости. Рука об лапу, вдвоём со псом. Подъём в девять, а то и позже. Фабричного гудка тут нет, а отбой после полуночи.
В домишке к утру ощутимо прохладно, за ночь уютное тепло куда-то исчезает, так что не залежишься. Резкий прыжок с дивана в одежду заменяет мне физзарядку. У каждого из нас отдельное ложе, диваны стоят друг против друга. Утренняя встреча проходит на нейтральной полосе, посреди парадной залы.
Едва протерев глаза, вываливаемся на улицу. Вмиг оказываемся в объятиях свежего морозного горного воздуха и чудного утреннего света. Совершая неспешный утренний обход наших владений постепенно просыпаемся. Медленно, но неотвратимо, всё твоё существо заполняет радость бытия…
Трудно мне описать словами это ощущение. Оно такое… Огромное, заполняющее тебя через край… Может это счастье?..
Послонявшись какое-то время (миг по сравнению с вечностью) в окрестностях нашего домика, весело скатываемся по тропинке к ручью. Желаем ему доброго утра и на какое-то время замираем, наблюдая за бесконечным бегом воды, слушая неповторимую песню горного труженика, любуясь хрустальной рамой полыньи, созданной за ночь морозом.
Мысли, что рождаются в такие моменты мне трудно облечь в слова. Да и нужно ли? Может быть это счастье?..
Следующая глава – умывание. Мы тут уже вторую зимовку проводим. Кто куда, а мы на Алтай. И каждое утро, за очень редким исключением, я умываюсь на ручье.
Вода зубодробительно холодна. На мгновение замираю над ручьём… И, решившись, как с обрыва, черпаю первую пригоршню ледяной воды. Омовение, по-другому не скажешь, сопровождается фырканьем, всхлипыванием и междометиями тонкого голосу… Завершаю обряд шумным «Уф!», поднимаюсь с колен. Остатки сна сдали позиции.
Изумлённо оглядываюсь вокруг… Мир, окружающий меня, умыт вместе со мною. Он утрене нов, каким не был никогда. Ибо каждое утро неповторимо. Казалось бы, всё так же… Ан нет, есть какое-то неуловимое отличие от вчера. Всё просто, оно в тебе…
Немец умывается по-своему, кувыркаясь и ныряя в пушистом белом снегу. Его ритуал менее торжественен, нежели мой. Он вообще относится к жизни проще. Живёт не вчера и не завтра. А настоящим. Нет груза прошлого, нет страха предстоящего. Есть день, им и жив.
Отдав дань утренней воде, бежим к дому. Мокрые и счастливые. Как выясняется, немного нам и нужно… Может быть это счастье?..
Смеясь и толкаясь в дверях, вваливаемся в наше зимовье. Время топить. Печь. Она тут не русская. Буржуйка железная. Но мы её любим и уважаем. Ибо согревает. Топить… Это ещё один ритуал.
Конструкция её проста. Отрезали часть трубы, заглушили с обоих концов листами из железа. Прорезали окошко, навесили дверцу, вывели трубу. Держат печь четыре ножки из арматуры. Таков портрет нашей печки. Просто, но работает без сбоев.
Лучина, как и береста, заготовлены загодя. Просушены и лежат ровным терриконами подле печи. Сбоку, на специально устроенных полатях, лежит небольшая поленница дров. Сохнет. Потому как дрова нынче привезли несколько сыроватые. Берёза. Она горит не торопко, основательно. Постепенно прогревая небольшое наше зимовье, сложенное из бруса. Огонь от таких дров не шумный, угли долго отдают тепло. Хороша берёза дровами!
По иному горит хвойное. Занимается быстро, всё трещит, стреляет угольками. Печь ревёт пламенем. Жар нагнетается быстро, но быстро и всё остывает. Нет, берёза лучше.
Опускаюсь перед печью на колени, открываю дверцу… Пёс ложится рядом. Он всегда очень внимательно следит за тем, как я священнодействую. Видимо живой огонь его также завораживает, как и меня. Без тени торопливости начинаю выстраивать деревянный замок, что через некоторое время станет пищей огню.
Очаг священен…
Пёс ревниво провожает взглядом каждое полено. Я читаю в его глазах:
- Сколько апортов снова пропадёт зря! И так каждое утро! Директор моей стаи неоправданно расточителен. Апорты не бесконечны!
Вот и готово жертвенное строение: сердцевина – щепа да береста, рамка из поленьев посерьёзней. Треть печи оставляю пустой. Огонь не любит тесноты.
На краткий миг замираем перед печью, сидим, переглядываемся… Торжественный момент – я чиркаю спичкой о коробок… Большое тепло рождается от крохотного огонька. Занимается береста. Как сладок запах дыма от неё! Пламя растёт, бежит вверх по лучине, переходит на крупные поленья.
Мы с Немцем лежим перед открытой дверцей, положив лица-морды на руки-лапы. Смотрим… Ждём… Думаем… Без слов. Образами. В такие минуты слова излишни. Может быть это счастье?..
Таково утро шаманов. Одно из многих… Зимняя череда… Они похожи… Они разные…
Всё в нас…
Обсудить